Что ж. Когда-то очень давно, кому-то чрезвычайно близкому, в какой-то невероятно абсурдной обстановке я обещал, что засяду за творчество вплотную. Создам свой собственный паблик, который буду вести на постоянной основе, ничего не удаляя. Начну пытаться делать музыку не на диктофон с выключенным светом, пока все спят, а подойду к этому вопросу более серьезно. Буду писать стихи не только о несчастной любви и загонах. Напишу полноценный роман о своей жизни. Сниму фильм...
Да уж, сейчас, когда я пишу этот текст, кажется, что я дохера наобещал. Но, как известно, когда кажется - крестись, так что слово свое надо держать. Давайте же начнем с малого)
На улице снова ветер.
На улице снова слякоть.
Я никому не верю.
Мне очень хочется плакать.
На улице снова людно.
На улице... только матом.
Я снова болел простудой.
Я снова проснулся ватным.
Туда выходить ненужно.
Туда выходить опасно.
В такую ужасную стужу.
В такое погоды ненастье.
Зачем выходить куда-то?
Ведь дома ждет теплый кофе,
С божественным ароматом
Поманет из тумбы морфий.
Ты вставь в себя больше дозу,
Чтоб осень пропала вовсе.
Уйти никогда не поздно:
Но вечно быть может осень.
Так выключи эту дуру,
Себя истязая в мякоть.
Прими на слезах микстуру,
Чтоб больше вообще не плакать.
